Existente Instante

DOMINGO GORDO...GORDO DOMINGO

2012-02-19T14:23:00.004-08:00

Domingo Gordo. Gordo Domingo.

Apropriado este nome para Domingo pré-carnavalesco, se por decência ou deferência não considerarmos gordos todos os domingos. Atenuemos. Talvez gordos não, mas... gordurosos.

Assim, dia na Póvoa de Varzim. Um mar de gente soalheira. O outro, o verdadeiro mar, a mandar-me embora, mas nem preciso era, porque nem sequer cheguei, acenei-lhe de olhar e fugi.

Um vento raso e cortante fazia escorregar a tarde. Máscaras e mais máscaras. Umas afiveladas em adultos, outras verdadeiras e de época em rostos de crianças.

Passa a tarde, mas não eu com ela. Irritado, inseguro porque passou ela por mim, quando por dever e desejo matinal deveria ser eu a passar por ela.

Bem feito. Pronúncio de início de tarde ameaçava-me que sim, que ia ser de estrago, de perdido tempo. Num pequeno, anónimo e rarefeito café de esquina poveira, onde duas dolorosas personagens de olhar perdido molham o galão com medicamentos, remoo a perda.

Não me apetece ler nem Mário Quintana nem Frederico Lourenço. Olho pela última vez os olhos parados, distantes, depressivos dos dois clientes e, saio rápido para o Metro.

Bem feito...É Carnaval e eu sempre levei a mal. Sempre!

Ó Co (e) lhãozito sem sítio e mal pago

2012-02-09T15:25:00.000-08:00

Pois estou "piegurso" contigo

Ó rico, ó "queque de apartamento", ó que nunca soubeste o que são calos nas mãos e no cérebro muito menos porque o usas pouco, ó desditoso da sorte que ganhas tão pouco pelo muito nada que fazes, ó enfezadinho da linha, ó carreirista de aptidão e ocasião, ao menos cala-te! Farto de mau hálito fétido de boca de ogrezito.

Um "piegazito" a fazer-se de homem. O senhor forças-fraqueza, o hércules que nem precisa de ir ao Hades porque nele já arde. Coitado. "Esmoler-mor" do reino ou talvez sacador de excelência, a dar lições hipócritas de força dignitária e de quase franciscanismo salarial!

Ao menos o outro, o Platero do Juan Ramon Jimenez, era-o na sua bela sinceridade de burro e zurrava. Existem os que sendo, fazem tudo para esconder que o são, mas a sua voz trai-os!

Conhece o teu país! Conhece o teu Povo!

Chega de ruminâncias! Ou queres que vá à Bíblia? "...Igualmente, o coelho, que rumina, mas não tem a unha dividida: tê-lo-eis por impuro. ( LV 11,1-15,33)

Eu ajudo-te com esta minha foto. Embaciei o visor da Lumix! Sabes lá o que isso é!

Do entardecer na Foz à Noite no Infante

2012-01-23T11:09:00.000-08:00

21 Janeiro. A pé de Matosinhos ao Infante.

De Matosinhos, muita muita gente, toda ela que não eu que não me reconfiguro no meio da multidão. Que fiquem com o sol, o surf, o passeio, o skate, a bicicleta e até os patins. Passo por ali, anónimo, rápido, quase assustado, atropelado d’espírito.

A Foz sim e a partir do Castelo do Queijo.

Curto sol tem tarde de Inverno.

A luz esvai-se mansa, nada afoita no lento leito deitar no horizonte. Um silêncio de princípio de começar, principia.

Caminho silhueta obscura na quase já escuridão. As luzes amarelentas da Cantareira projetam o meu Ka para o Rio. Gosto, menino de fascinado rio que fui, sou.

Antes, no Jardim do Passeio Alegre, o canto alvoraçado e feliz das aves comunicava a partida do último humano. Sorrio-lhes e peco com as aves.

Andarilho percorro o rente rio pelas margens. O Fluvial, o Gás, onde a última lancha da tarde-noite aporta sem passageiro. A “Flor do Gás” balança nas águas calmas do Douro qual sonolento embalo para as fadigas matinais das Afuradas do amanhã.

Percorro a Sécil sem cimento e engrenagem, substituída agora por monstro zincado disposto a aceitar parolo habitacional. O pútrido e fétido cheiro do antigo estaleiro anuncia a Ponte da Arrábida.

Tonto de embriaguez das alturas subo elevador de olhar ao superior tabuleiro de suicidas. Arrepio de não frio a percorrer-me as entranhas.

Acelero o passo. Mais rápido até Massarelos. Cansaço de não o ter. Uma ligeira brisa da noite resolve assentar arraial. Sento-me para a receber e sorver.

Agora na Alfândega onde pesado edifício não sonha já chegadas nem partidas. Os arcos de Miragaia chamam-me, mas não sinto já o seu apelo, abandonado que fui do menino – contrabandista de sonhos que cheguei a ser.

Caminho d’olhar até Monchique e chego ao Infante.

Percorrido o entardecer, guardo a noite em mim.

Quase, quase a ser um guarda-livros de estrelas. Quase…

(a 1ª foto tirada da Web)

RUI COSTA...Morreu um Poeta

2012-01-20T07:32:00.000-08:00

"O HÓSPEDE DA CASA NÃO
TEM O DEVER DE SER FELIZ!"

39 anos. Encontrado morto na foz do Douro do lado da Afurada. Desaparecido desde o inicio do mês. Talvez tivesse voado da Ponte da Arrábida até ao Douro, segundo as autoridades, ou talvez tivesse vislumbrado a tal, a tal montanha:

"Vejo a montanha à minha frente pousada

Sobre a água sempre verde, e penso na inutilidade

De tudo o que ela é, e na inutilidade de estar pensando nisto..."

Talvez ou nada disto. Talvez a dor profunda do desencontrado amor revolto em si, represado na cascata d'outros.

Vejo no You Tube um pequeno filme com o poeta na apresentação de um livro. Nausea-me o falar barato, a pseudo intelectualidade da coisa, a histeria comatosa de uma aventesma, o próprio cerco-círculo em volta do Poeta.

Morreu Rui Costa, um poeta. Um poeta magnífico a que cheguei pelo Daniel Faria ( o Prémio de Poesia). Numa Sexta invernal de 2009 li-o de fascinação na Leitura Books & Living no Bom Sucesso. Ficou.
Hoje relembro um poema tremendo na sua fragilidade na sua solidão. Talvez aqui...talvez

A nuvem prateada das pessoas graves

Nem sempre se deve desconfiar das pessoas
graves, aquelas que caminham com o pescoço inclinado para baixo,
os olhos delas a tocar pela primeira vez o caminho que os pés confirmarão
depois.
Às vezes elas vêem o céu do outro lado do caminho que é o que lhes fica por baixo
dos pés e por isso do outro lado do mundo.
O outro lado do mundo das pessoas graves parece portanto um sítio longe dos pés
e mais longe ainda das mãos
que também caem nos dias em que o ar pode ser mais pesado e os ossos
se enchem de uma substância morna que não se sabe bem o que é.
Na gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, com que nos são alheias
quando as olhamos de frente rumo ao lado útil do caminho que escolhemos, essas
pessoas arrastam uma nuvem prateada que a cada passo larga uma imagem daquilo
que foram ou das pessoas que amaram.
Essas imagens podem desaparecer para sempre se forem pisadas quando caem no
chão. A gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, dessas
pessoas, é, por isso, uma subtil forma de cuidado.

Rui Costa, in A Nuvem Prateada das Pessoas Graves (Edições Quasi)

LEONHARDT, GUSTAV

2012-01-17T17:48:00.000-08:00

Marcou tão profundamente a minha vida e o meu gosto musical. Com o pouco dinheiro que conseguia ainda estudante universitário e depois professor de cueiros, lá ia mensalmente pela escadaria do Mundo Da Canção (MC) à cata dos LP da Das Altewerk - Telefunken do tal senhor que me emocionou até quase às lágrimas quando pela primeira vez ouvi um adágio de Bach tocado num cravo de som mágico e de forma tão etérea, tão subtil, tão natural que aquilo não era instrumento, mas voz divina.

GUSTAV LEONHARDT acaba de falecer, e a minha tristeza impregna ruas de fundo. Não bastava a Montsserat Figueras vai para poucos meses e agora o Mestre, aquele para quem a música barroca parece ter sido companheira de viagem contínua. Ouvir Gustav Leonhardt pela primeira vez, foi apaixonar-me pelo toque mágico deste encantador das “cordas beliscadas”, pelo dedilhar mais natural que encontrei num cravista, por esta água cascata fluente que saía das suas interpretações. O seu Bach, não é “vintage”, é, será para sempre um monumento à arte e ao génio do velho mestre. Mais tarde ouvi grandes cravistas como Curtis, Moroney, Gilbert, Hantai, Baumont, Ross, Staeir etc, etc, mas retorno sempre, mas sempre com alegria renovada a esse Bach apolíneo, prodigioso de equilíbrio, de “tempi” certo, tão longe de muitos barroquistas idiotas adeptos do barroco formula 1, dos tempos “Lagardére”, dos tais esfuziantes sons que mais do que respeito de uma obra, mais não são do que fogos fátuos de uma sensibilidade musical que vai faltando.

Depois, foi seguir o Mestre através de outras gravações, muitas vezes já não como solista, mas como maestro desses prodigiosos Leonhardt- Consort ou Collegium Musicum, ou da Petite Band, ou mesmo do Tolzer Knabenchor. Bach da Paixão Segundo S. Mateus BWV 244, com La Petite Band, o mesmo Bach da Missa BWV 232 com a mesma La Petite Bande, são para mim inigualáveis, pela justeza de…TUDO! A Edição completa das Cantatas de Bach com o companheiro Harnoncourt ainda hoje são minha companhia habitual, apesar de possuir as edições completas do Rilling, do Pieter Jean Leusink, ou as quase completas do Richter, ou do Masaaki Suzuky. Precursor de muita coisa que não me interessa referir, Leonhardt foi um artista inolvidável, um homem íntegro e sobretudo de uma humildade grandiosa, de uma forma de estar na vida e no mundo ao serviço da beleza, da música e das obras. O seu cunho pessoal de intérprete ou maestro nunca procurou o estrelato, a fama parola, o espetáculo gratuito, o primeiro eu, depois a obra ou o compositor. Estudioso maravilhoso, pensador profundo, exegeta e esteta, Gustav Leonhardt acabou por uma ponte, um caminho, uma ligação àquilo que verdadeiramente interessa – a Música.

Adoro o Biber, Rameau, o Purcell e Kuhnau de Leonhardt, o Leonhardt ator no filme de Jean Marie Straub “ Chronik der Anna Magdalena Bach”, os órgão holandeses tocados pelo mestre, e sobretudo, um disco que oiço neste momento. Uma emoção profunda toma-me de assalto quando ouço esse canto pungente, doloroso, sem ser adocicado, esse fluir natural de sons saídos não do cravo, mas da alma do instrumento que só dedos, cérebro e coração com ela poderiam dialogar. Ouço Tombeau faict à Paris sur la mort de Monsieur Blancrocher de Johannn Jakob Froberger e uma, duas, três lágrimas furtivas assomam à janela. Que voem pela música, por GUSTAV LEONHARDT.

Soube agora.

Há grande agitação e alegria nos céus. Os Querubins rejubilam com o novo cravista. Meus queridos amigos, JOHANN SEBASTIAN BACH sorriu-lhe como só o velho Bach sabia sorrir, e com piscadela de olho de grande cumplicidade deu-lhe a entender: GUSTAV, escolhe como acolhimento: ou tocas as Goldberg, ou o Cravo Bem Temperado!
LEONHARDT, sorriu, ajeitou madeixa rebelde de cabelo branco e começou a tocar a Allemande da Suite Nº 1 em Ré Menor, BWV 812 das Franzosische Suiten. JOHANN deu uma gargalhada, levantou a mão e nos céus fez-se silêncio hálito das estátuas .

Envelheço com a tarde

2012-01-13T13:44:00.000-08:00

Cai mansa, etérea e fria a tarde.

Cinco horas da tarde. Os senhores do Jardim olham-me com espanto ou anseio de qualquer alimento.

Está frio, aconchego o cachecol, levanto as abas do sobretudo, coloco as mãos no bolso. Distendo as pernas.

Olho de olhar alongado para um rio profundo, lagunar, que me observa.
Estou só, completamente só. Estou bem.

Ouço o arfar compassado da minha respiração em dó menor ao som do Stabat Mater de Pergolesi, cantado por angélica voz de contratenor.

Começa a ser comum perscrutar o silêncio que habita em mim, ou por problema de habitação, o que vai sobrando de mim no silêncio.

Estou só, profundamente só. Pleno, comovido a leste de mim, que para minha perdição – salvação só me encontro na bússola do cá dentro.

Um frágil ramo de tília desnudada observa-me. Sorrio-lhe e a brisa abana-a como se treme.

Esvai-se a tarde em horizontes laranja. As primeiras luzes-candeias tremeluzem do lado de lá. Convoco-as para o meu lado de cá, companheiras de entardecimento.

Estou só. Profundamente só. Envelheço com a tarde e estou bem.

Preciso destes amplexos de serenidade para ser feliz.

Despeço-me deste escuro verde-musgo com um sorriso aos bancos vermelhos. Aceno-lhes por dentro, e , no seu vazio de ninguém, vislumbro promessas pacificadoras de outros entardeceres.

Com o fim da tarde envelheço e estou feliz. Talvez Ele andasse por ali, de certeza que andou por ali, hálito profundo de vida…

Talvez. Resolvi fixá-lo com a minha Pelikan no meu moleskine .

Caminho arborizado e noturno entre as áleas. Uma nesga de lua espreita-me. Algumas raízes de mim ali ficam.

Envelheci com a tarde.

Não me importo, gostamos.

CORAÇÃO DE ESTUDANTE

2012-01-06T10:22:00.000-08:00

Para todos os meus alunos, mas sobretudo para uma pessoa muito muitooooooo especial e chegada cá deste lado bom do coração, caixa sagrada de tesouro de afetos. Para ele, Mecedes Sosa ( embora a canção seja do Milton e do Wagner Tiso), e daqui a um bocado o "Aviso aos alunos do Básico e do Secundário" do Raoul Vaneigem, para ele perceber muita coisa, que muitos não entendem nem querem entender. Talvez assim humildade na sua superioridade...depois!

Corazón De Estudiante
Quiero hablarles de una cosa
como sangre de esperanza,
que respira en nuestro pecho
y se mece como el mar.
Duerme siempre a nuestro lado
y acaricia nuestras manos.
Es pasión de libertad
y juventud, es mi amor.

¿Cuántas veces su retoño
me arrancaba del camino?
¿Cuántas veces su destino
fue torcido hasta el dolor?
Mas volvió con su esperanza,
con su aurora a cada día.
Y hay que cuidar de ese broto
para salvar a los dos:
flor y fruto.

Corazón de estudíante
hay que cuidar de la vida
hay que cuidar de este mundo,
comprender a los amigos.
Alegría y muchos sueños
iluminando los caminos.
Verdes, planta y sentimiento,
hoja, corazón, juventud
y fe.

Quero falar de uma coisa
Adivinha onde ela anda
Deve estar dentro do peito
Ou caminha pelo ar
Pode estar aqui do lado
Bem mais perto que pensamos
A folha da juventude
É o nome certo desse amor
Já podaram seus momentos
Desviaram seu destino
Seu sorriso de menino
Quantas vezes se escondeu
Mas renova-se a esperança
Nova aurora, cada dia
E há que se cuidar do broto
Pra que a vida nos dê
Flor flor o o e fruto
Coração de estudante
Há que se cuidar da vida
Há que se cuidar do mundo
Tomar conta da amizade
Alegria e muito sonho
Espalhados no caminho
Verdes, planta e sentimento
Folhas, coração,
Juventude e fé.

DIRETORES, FÁBULAS, SURREALISMO e...afins

2012-01-02T12:05:00.000-08:00

Não sei quem são, não os conheço nem nunca me foram apresentados. Não me interessa muito sabê-lo, muito menos conhecê-los e prazer nenhum em apresentações. Refiro-me aos presidentes das ANDAEP e da ANDE, cavalheiros mui dignos, nobres e leais das respetivas associais de diretores/dirigentes escolares. Hoje numa entrevista ao Correio da Manhã, o presidente da ANDAEP, a fazer fé nas suas palavras e como lídimo representante de muitos diretores, mostra a sua mágoa pelo tratamento a que os Diretores estão a ser sujeitos pelo atual ministério, não deixando até pelo meio de dar um rasgado elogio a uma “maravilhosa ministra” que era um poço de diálogo e até candidata á santificação. Depois a ameaça: que muitos diretores se vão demitir no final do ano letivo.

O diretor da ANDE é comedido, ponderado, mas o da ANDAEP gosta do "foguetório", das luzes da ribalta. Tenho aqui algumas entrevistas deste senhor noutros órgãos de comunicação verdadeiramente inacreditáveis e atentatórias da minha classe docente. Aliás este senhor fala sobre muita coisa, muito, demasiado mesmo... e mal. E quando digo mal, digo mesmo mal, num estilo entre o parolo e o deslumbrado que me surpreende para um diretor de uma associação deste calibre. Era preciso mais classe, mais “savoir faire” e sobretudo mais perceção da classe da qual parece estar afastado , mesmo não estando: Os professores.

Fartei-me de chorar com as suas palavras e até disposto a colaborar para um qualquer fundo de maneio para ex-diretores. Não, caro senhor…os problemas dos diretores e o chorar crocodilório de alguns tem dois nomes: mega agrupamentos e a sua avaliação de desempenho, que desagradou a dezenas e dezenas. Ora pois… vão regressar à origem, ao duro da vidinha, aquilo que nunca gostaram: a sala de aula! Tenho a certeza que alguns até regressarão com alívio para o que efetivamente sempre gostaram: ser professores, mas para muitos outros, será um verdadeiro suplício de tântalo, passar para o lado plebeu da classe. Se calhar as reformas antecipadas dispararão para ex-diretores…se calhar! Quanto às avaliações, “temos pena” , mesmo muita pena, porque isto de cotas e sentimentos de injustiça “cota” a todos” . Chatice que não mostrassem todo o seu empenho e vontade de demissão quando a malfada e miserável ADD se foi entronizando como erva daninha na classe docente. Chatice que nem agora com a avaliaçãozinha docente estilo ovelhita clonada da outra, se ouvissem grandes arrebiques de indignação dos excelentíssimos diretores! Chatice! Mas paciência: Nadem. Existe um ditado brasileiro engraçado para o dilema de alguns diretores: “em rio que tem piranha, jacaré nada de costas” – o problema de muitos é que gostaram sempre de ficar à margem.

Depois…depois o célebre 75/2008! Posso estar errado, mas não conheço nenhuma posição pública nem de diretores nem das suas associações sobre este documento. Este decreto sempre o considerei ilegal porque em contraditório flagrante com a LBSE. Um ou dois colegas (nomeadamente o Paulo Guinote) mais avisados e argutos na blogosfera docente, encarregou-se e bem de demonstrar e desmontar o equívoco, o disparate, mas muita gente confundindo amizades ou porreirismos, ou até “sucessões naturais”, com legalidade, não antecipando cenários ou mudanças, achou um mal menor e questão de “lana caprina” no meio da luta acesa contra o modelo de avaliação. Assim ficou…gostava que assim não ficasse.

Quanto às ameaças de demissão de muitos diretores, não me surpreende. Desde menino que adoro uma fábula de Esopo celebérrima: a Raposa e as Uvas ! São verdes, senhores, são verdes!

E não sei porquê, amante que sou do surrealismo português, com uma gargalhada, lembrei-me agora de um conto lindíssimo de Mário Henrique Leiria, inserto no seu “Contos do Gin Tónic”

“HISTÓRIA EXEMPLAR
.
Entrei.
– Tire o chapéu – disse o Senhor Director.
Tirei o chapéu.
– Sente-se – determinou o Senhor Director.
Sentei-me.
– O que deseja? – investigou o Senhor Director.
Levantei-me, pus o chapéu e dei duas latadas no Senhor Director.
Saí
.
[Mário-Henrique Leiria, in Contos do Gin-Tonic, 1973]

TODO CAMBIA...Mercedes Sosa

2012-01-01T10:25:00.000-08:00

Neste início do ano. Quanto às “festas”, dividido entre o ainda bem que acabou e deus queira que para o ano se repita. Confuso sobre os tempos presentes e apreensivo sobre os futuros. Não sei os caminhos a percorrer, as veredas a escalar, as vastidões desérticas de sentido, de humanidade, que me querem impor, e que terei de palmilhar.

Sei muito pouco e certezas quase nenhumas: apenas aquelas que o meu anjo interior me vai sussurrando – a luta, o combate interior como condição necessária para o exterior e, como canta a “minha Negrita” mudar, mudar sempre com o que nunca muda nem mudará: o Amor, naquilo que verdadeiramente ele personifica. E melhor do que ninguém, essa Mulher grandiosa, vertical, o soube transmitir muito para além da latinidade. Mercedes Sosa. Foi das mulheres mais amorosamente lutadoras que fui conhecendo. A sua voz forte, solidária, guerrilheira e franciscana, mas ao mesmo tempo sedosa, tem sido meu lenitivo, minha companheira de anseios e canseiras vai para meses.

"Todo Cambia", só o amor se deve manter. Assim seja, e já gora um meu pedido: que não mude muito a serenidade que vou sentindo frente ao despojo e essencialidade da vida. Ele percebe-me (claro!), os Meus percebem-me! ( claro!).

Todo Cambia

Mercedes Sosa

Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia el mas fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aúnque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por mas lejo que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana

Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Pero no cambia mi amor...

RUY BELO, NATAL

2011-12-24T08:38:00.000-08:00

A Poesia deste Homem, os seus escritos marcaram-me, marcam-me de uma maneira profunda e especial. Retorno vezes sem conta à Terra da Alegria, que deve ficar perto de Aquele Grande Rio Eufrates. Um texto belíssimo, polémico, mas de um cariz cristão tão certeiro, tão fecundo que deveria ser objecto de reflexão de todos que se dizem cristãos, sobretudo os de sacristia, os soberbos e vaidosos papa-hóstias, os "sacerdotes-lacoste" ou acácios - barrigácios ( e meu deus, como a igreja ainda os vai tendo!).

Um texto longo, de leitura nada fácil, mas de iluminações certeiras e súbitas. "Tremeluzências" nesta escrita maravilhosa de Ruy Belo. Para quem tiver paciência de...

Agora parto para os MEUS, para aquilo que vale a pena. Tudo deles e neles aconchegado em MIM. Pertenço-lhes na infinidade. Nem é uma questão de dádiva, é um questão de SERMOS. Uma família é isto, será sempre isto se o lutarmos de o ser.

REFLEXÕES SOBRE O NATAL

"Aí temos mais uma vez o Natal. Chega inexoravelmente, como o cair das folhas ou a velhice. Veio éramos nós pequenos, vem hoje que a vida passou por nós, continuará a vir amanhã independentemente de nós. O que de nós depende é recebê-lo ou não. Transmitiram-no-lo os nossos pais, olhámo-lo originalmente com esses olhos lavados que trouxemos ao mundo, capazes ainda da grande intensidade de uma primeira visão. Que terá acontecido depois? Os dias repetiram-se, alguma coisa ruiu perto de nós. Continuará a vir o feriado nacional ou a festa da família, mas não há nada que nasça dentro de nós, como antigamente. E, no final do ano, nem teremos coragem de deitar pela janela fora as coisas velhas, porque ficaríamos nus. Foi Natal lá fora, nos outros, mas em nós ninguém nasceu. Talvez ombros alheios nos tenham contagiado uma certa animação por essas ruas engalanadas, um vago sentimentalismo ter-nos-á empurrado para dentro de um comboio, a caminho da família, da quinta ou da aldeia.

Nunca, é certo, o Natal foi tão municipal como hoje. A Câmara interessa-se sinceramente pelos seus vizinhos e manda erguer em sítios bem visíveis presépios colectivos, procede à iluminação feérica das ruas, faz vigiar convenientemente o trânsito. Mas ou não há espaço para uma salutar solidão ou a solidão que nos invade é simplesmente nossa, não há quem, superior a nós, diferente de nós, a povoe. Não sabemos ou esquecemos em nome de quem nos reunimos.

E, no entanto, a vinda de Deus à terra renova todas as coisas. Ai de nós se Cristo não tivesse nascido na nossa terra! Seria inútil e ilusório qualquer outro nascimento. Nenhuma outra cidade nos estaria prometida. A realidade dificilmente aceitável destes pobres dias não encobriria nenhuma autêntica realidade. Esta nossa inadequação ao quotidiano, esta vida quebrada, a desconexão de todos os gestos presentes, de todos estes acontecimentos, esta condição pesada do homem não se poderiam identificar em relação a nenhuma pátria perdida.

Sem Cristo, nem mesmo a história teria sentido ou conteúdo. Cristo reconcilia-nos com Deus, só ele de entre os homens merece atrair a atenção de Deus sobre esta pobre humanidade apeada da sua primitiva grandeza. Ele é o Verbo, a palavra de Deus. Se Deus nos falou pelos profetas é porque nos haveria de falar pelo seu filho. Sem Cristo nenhum homem poderia conhecer Deus nem Deus repararia nos homens. O mundo seria um mundo implacavelmente fechado, entregue às suas rígidas leis. Nesse mundo dito de uma vez para sempre, nenhum rosto nos teria sorrido nem indicado caminho algum.

O Natal é um pouco isto e muitas outras coisas difíceis de dizer assim. Ainda hoje, ou se comemora o nascimento de Cristo ou e inútil comemorarmos os mais belos sentimentos, os mais nobres ideais. A possibilidade de Cristo vir estava no inicio dos tempos Não é por mera questão de ordem que contamos o tempo relativamente à vinda de Cristo. O dia 25 de Dezembro e por isso o centro do ano. Nele se comemora o facto histórico, humano e sobrenatural ao mesmo tempo, que deu inicio a nossa era e conteúdo e significado a toda a história anterior e futura. De tal maneira que o ano de 1959 marca o tempo que decorreu entre a encarnação do filho de Deus e os dias que vivemos. Festejamos uma vinda, um regresso. Nessa donzela da nossa raça que dá à luz um filho, nessa aceitação e reconhecimento generosos de Deus estão todas as nossas grandes capacidades, toda a nossa generosidade. A menor ansiedade quotidiana o menor desejo de renovação que por vezes nos assalta ao virar uma esquina, no meio desta nossa cidade, é símbolo desse desejo de Deus.

Dia 25 de Dezembro, dia de Natal. Só secundariamente se lhe pode chamar dia da família. O que começou por congregar as pessoas foi o Menino Jesus, foi ele que as fez vir de longe, de terras distantes e de absorventes cuidados, para se debruçarem sobre esse Deus desprotegido, mais admirável por essa aceitação por essa confiança no mundo e nos homens do que pela absoluta pobreza em que quis nascer. Só mais tarde, ao levantar os olhos dessa figura absorvente de criança, os membros da família terão reparado que se encontravam unidos. Deixaram de olhar para Deus e passaram a olhar uns para os outros. E assim se veio perdendo o sentido do Natal. De tal maneira que hoje, por esses jornais, por essas simples agendas fora, o Natal tende a ser a festa da família. Esqueceu-se que há uma realidade por trás de todo o movimento de gente que enche os comboios, sobrecarrega de trabalho o serviço dos Correios e requer a intervenção do Grémio dos Lojistas para decretar horas especiais de encerramento do comércio. Na alegria das crianças, no aconchego dos lares, no colorido das ruas, oculta-se um mesmo motivo a aproveitar por todo aquele que não quer virar o rosto às realidades.

Mera questão de palavras? É possível que sim. No entanto, a gramática está longe de ser um instrumento tão inocente como poderia parecer à primeira vista. Por trás da gramática esta a lógica e para além dela a vida. A palavra é um bem perigoso, porque dá testemunho da realidade. É tarefa vã, mas possível e tentadora agir sobre os termos para deteriorar os conceitos e desviar a inteligência e a memória das situações que lhes deram origem. Não se nos antolha coisa fácil modificar do pé para a mão todo um vocabulário que a filosofia e a vida cristã ergueram e fizeram petrificar lá onde mesmo o rosto se desviou; mas não se pode esperar que o homem humilde da rua vá à raiz da palavra beber a vida. Urge facilitar-lhe a tarefa, desimpedir-lhe o caminho.

Purificar os termos, restituir as festas ao seu significado, além de profunda tarefa cristã, é empreendimento de bem e de verdade Não chega acolher no íntimo Cristo, nem sequer homenageá-lo na intimidade do lar. É preciso dar-lhe lugar na vida, abrir-lhe caminho na rua, nestas ruas e caminhos onde ele também se cansou, não como nós nos cansamos dos homens, mas por autêntico e natural cansaço. O Natal não é mera questão de coração ou de sentimento, embora também o seja. Não se trata de um mero «símbolo eterno», como é possível se diga nos jornais e depois o leitor tome como verdade. Não se celebra uma cerimónia, nem tão-pouco se cumpre um simples ritual. Oxalá as crianças pudessem ver nas pessoas crescidas que hoje somos a certeza de um ideal vivido. Haveremos de brincar com as crianças?

Aí se anuncia o nascimento de Cristo, que encontrou um historiador probo e fiel em São Lucas, capaz de satisfazer os exegetas racionalistas do século passado. Festejar é repetir, reviver um acontecimento. Dá por vezes tristeza ver, entre outras coisas, que os cartões de boas-festas chegam a não conter a menor alusão ao Natal Em vez disso, trazem-nos as paisagens geladas do Norte que nenhum coração aquece, mostram-nos árvores que as nossas crianças nunca viram. Tudo isto por se imitar servilmente. Experimente alguém perguntar seja a quem to quem e esse pobre velho de barbas brancas à porta de certas lojas. Pobre Menino Jesus da minha infância! Que é feito desse antigo Natal português, cristão? António Feijó queixar-se-ia hoje desse «Domingo triste, protestante e frio», sentiria porventura saudades dos «Dias santos de sol católico-romanos» ?

Fazer ver estas coisas equivale, parece-nos a nós, a pôr os pontos nos ii. Urge, nestes tempos modernos, aproximar a vida da verdade. Chamar as coisas pelo seu nome é garantir às crianças, que nesta quadra nos olham mais nos olhos, um mundo de amanhã melhor. Temos de restituir as palavras às situações, as festas ao seu significado, as cerimónias ao verdadeiro sentido. O Natal é o Natal cristão. Não há outro. Onde não é Cristo que nasce, não há Natal. Pode a família reunir-se em volta do madeiro, rasparem as crianças o tacho onde se fez o arroz doce, encherem-se de brinquedos os sapatos na chaminé. Se Cristo não nasce, o Natal passará e nós continuaremos órfãos. Não nascemos de novo, porque não nasceu Cristo em nós, na nossa casa, entre a nossa família, na profissão, no trabalho.

Nesta altura, é também de uso aparecerem nos jornais eruditos senhores a discutir. Presépio ou árvore do Natal? — eis um dos temas obrigatórios de disputa. Ainda não há como as crianças para resolverem estes sisudos problemas. Experimentem perguntar-lhes. Responderão certamente: os dois. Ainda o ano passado, houve um desses senhores que sabem muito destas coisas que chamou ao presépio privilégio dos ricos. Talvez não o dissesse por mal, mas para escandalizar este ou aquele, ou para ter que dizer na altura de escrever o obrigatório artigo semanal. Para afirmar uma coisa destas, é preciso desconhecer a cristã origem do presépio. Introduziu-a santo não mais rico do que Francisco de Assis, no ano de 1223. Assim o relata Joannes Joergensen, ao dar-nos a conhecer as palavras com que o santo pobre exprimiu a sua resolução a João Veilita:

«Penso festejar contigo a santa noite de Natal, e ouve lá a ideia que eu tive: no bosque', perto do nosso eremitério, encontrarás uma gruta perdida entre os rochedos; instalas aí uma mangedoura cheia de feno, levas para lá um burro e uma vaca, para ser tudo exactamente como em Belém. Pois quero, ao menos uma vez festejar a sério a vinda do Filho de Deus à ferra e ver, com os meus próprios olhos, como ele quis ser pobre e miserável quando nasceu por amor de nós.»

Foi este o primeiro presépio.

O espírito do Natal é este. Se o vivermos assim, ou se pelo menos tivermos o desejo sincero de examinar a forma como o temos vivido, o Natal não passará em vão. Porque se Cristo nasceu sozinho, também nos não terá aproveitado ele ter nascido. E depois de termos nascido com ele, já não teremos olhos para as coisas deste mundo donde não somos, apesar de estarmos."

Ruy Belo , Obra Poética de Ruy Belo, Volume 3, Editorial Presença

SOPHIA, BRINQUEDOS, NATAL

2011-12-24T06:09:00.000-08:00

Mais um belíssimo texto sobre brinquedos, Natal, prazer, maravilhamento.
De Sophia de Mello Breyner, da Revista Eva de 1960

"Eu gostava mais do Natal do que dos presentes. Os presentes baralham-se na minha memória. Deram-me com certeza muito prazer. Mas o prazer esquece. Lembro-me do Natal: porque o Natal não era prazer mas sim alegria e a alegria tem qualquer coisa de eterno.

Só o maravilhamento é eterno.

Por isso o único presente que não esqueci foi uma tradução da “Ilíada” que me deram quando eu tinha doze anos. Mas isso é já no fim da infância."

Sophia de Mello Breyner Andersen, Revista Eva de Natal, 1960

BRINQUEDOS...NATAL...Etc eTal

2011-12-23T14:40:00.000-08:00

Um mar de gente. Os brinquedos mais do que comprados, sorvidos, escavados das prateleiras numa ânsia de consumo de última hora que mais do que alegria das crianças a quem se deviam destinar, são obrigação de compra, porque tem de ser, porque Natal escondido no dar, está o gastar!

De súbito a lembrança de um belíssimo texto-artigo de Olavo de Eça Leal inserto na revista Panorama nº 12 de 1942 sobre brinquedos. Como tudo o que escreve faz sentido para mim, como tudo é verdade nesta mentira fingida e bacoca em que se transformou o Natal das prendas!

Aqui, parte deste belíssimo artigo e algumas fotos dos meus brinquedos ( e olhem que não sou tão novo assim-no suave plano inclinado de mais de meio século!). Apreciem! E que as vossas prendas sejam um sorriso de um avô ou avó, a rabugice ou queixa terna de Pai ou mãe, a reconciliação com este ou aquele, que o deveria ser com todos e a vida, a lembrança boa, quente e suave dos vossos brinquedos e o o que deles conseguiram construir de imaginação, o sobressalto e agitado adormecer de noite especial que nem existia, os cheiros bons da casa, o afago ou hálito quente do afecto que existiu mesmo ou sonhado por não existir.
Amanhã, quero o Menino Jesus no meio de Nós Convidei-o, e sei que Ele não faltará! Ele sim, o Natal! O Resto? Subprodutos, enfeites, fato idiota de Pai Natal.

Brinquedos Portugueses Para Meninos Portugueses

Em tempos, quando o Menino Jesus, ou tu, faziam anos, a família e os amigos da casa ofereciam-te objectos desconcertantes e inúteis, chamados brinquedos. Tu, está claro, ficavas muito contente com os presentes, por virem embrulhados em papéis vistosos, por constituírem uma novidade, aliás provisória (lamentável defeito da novidade) mas principalmente por ser costume ficarmos contentes quando alguém nos oferece qualquer coisa.

Na verdade, ou seja, no dia seguinte (a verdade só é completa no dia seguinte), verificavas que os tais brinquedos não correspondiam às tuas secretas ambições. Ah! O dia seguinte do brinquedo!

Como é rápida a decadência do brinquedo, uma vez arrancado ao arranjo da montra da loja, onde brilhou, rodeado por outros brinquedos, valorizado por luzes hipócritas. Os brinquedos deviam ficar eternamente nas suas caixas bonitas, ou pendurados no tecto dos estabelecimentos, para serem apontados pelos dedos indicadores dos meninos.

É raro um brinquedo corresponder à imaginação da criança que o recebe. (…)

Olavo d’Eça Leal “ Brinquedos Portugueses Para Meninos Portugueses” in Panorama nº 12, pág-39-41, 1942

Comprada nas Fontaínhas pelo S. João, era o terror dos ouvidos das miúdas da Sé, a quem adorava "atazanar" os ouvidos, mesmo arriscando ouvir (como ouvia) as dezenas de "cara..." e pqpar, ou mesmo a ida para sítio da minha mãe indizível num blogue!

As SAMEIRAS ( qual caricas qual caraças!) que eram embelezadas com nomes de corredores das voltas a Portugal da altura e que eram as "bicicletas" mais velozes das pistas-passeios do granito portuense!

O PIÃO ( E maldito seja quem confunde pião com piasca- NÃO É DO PORTO CARAGO!), o meu pião, a faniqueira, as "quequas", a velhice assumida e garbosa - nele e em mim! Morrer de pé sempre! Nunca quebrar pela base!

O meu yo-yo! Plástico, simples, pequeno! Hoje um enguiço, ontem artista. horas naquele movimento a aprender a rotina do jogo e da vida! Resistia muito! Tal como ele, difícil de enrolar ainda hoje!

A minha BOLA- DE - MEIA. Com Jornal dentro alegria e gáudio de menino de Rua e da Sé que fui e com quem ainda hoje coabito! As de Couro, só para ricos ou sortudos nas cadernetas completas das Victórias com a cobaia , a baleia e o bacalhau! As de Borracha para os remediados e dinheiro à vista na Central da Borracha! As de Plástico, acessíveis, mas de tostão de aforro, por isso, de meia de vidro, ou de dedo esburacado, com jornais e "embrulho por camadas" com nó fino e apertado. Era o artesão mor das bolas de meia da minha Rua do Cativo, solicitado por menino dos Pelames, Bainharia ou Rua Escura.

Fui tanto com tudo isto que é tão pouco! Fui tão feliz, tão puto, tão "ruaçeiro", tão MENINO!
Hoje Homem, Pai, Professor, estas coisas não me largam! Tratamo-nos por tu...SOMOS!

FERRAT, Jean outra vez e sempre!

2011-12-21T14:18:00.000-08:00

Mas, vamos a coisas sérias, a um homem vertical em tempos de invertebrados. Um Homem íntegro, lutador de uma vida, cuja linguagem de justiça, liberdade, solidariedade, amor, se exprimiu através do poema música, ou da música poema, consubstanciada em canções de uma força, profundidade e beleza como poucas na canção do século XX.

Descriminado, várias vezes barrado na TV francesa ainda nos anos 80, odiado por muitos, mas amado por muitos mais, Ferrat que sempre olhou com desconfiança e contenção para os holofotes da fama, criou uma verdadeira legião de admiradores, de irmãos da mesma causa, de Homens e Mulheres autênticos naquilo que a vida exige de autenticidade, de importância, de dádiva atenta a um mundo que nos é dado como tesouro a preservar e frutificar.

A voz de Jean Ferrat, máscula, belamente timbrada, fazia fluir da melodia palavras cujo sentido sobressaiam como pedras, vento agreste ou de respiro, ave possessa de liberdade.

Meses com a sua música, as suas canções, com os seus discos, principalmente os iniciais da DECCA, ainda descarnados de alguns arranjos sonoros da discografia da Olivi, com dois livros: uma biografia e um estudo musicológico sobre a suas canções. A Biografia de Robert Belleret da editora L'Archipel "Jean Ferrat - Le Chant d'un Révolté" é formidável, esclarecedora, o mais possível rigorosa, arqueológica de uma vida para perceber muito da obra, sem ser intrusiva, "voyeurista", panegírica. O estudo, tese musicológica de Bruno Joubrel " Jean Ferrat - de la Fabrique aux Cimes" é um estudo profundo, um trabalho de pesquisa auditiva e reflexão sobre as canções do "Mestre", como poucos e que constituiu um exemplo de como é possível através da análise técnica e estética e da correspondência entre canção e epoca em que a mesma se insere, trazer mais luz a um artista e uma obra como a de um cantautor como Jean Ferrat.

Assim Ferrat, a voz de Ferrat cá em casa, muitas vezes, como costumam estar Brassens, Brel, Barbara, Gerard Manset, Maxime Le Forestier, companhias constantes nesta bela língua - cultura que tristemente vai sendo sufocada por outros valores e culturas pseudo dominantes .

Ferrat sempre, porque Ferrat é um rio inesgotável, de audição-descoberta, de navegação interior sobre a essência do ser Homem. O mundo precisava de mais cantores, de mais Homens desta extirpe, de vozes como a sua, amplificadas até furar tímpanos e almas neste deserto de ideias, de opções interiores, de "paus-mandados" por "paus-mandantes", de concorrentes humanos aos invertebrados terrestres!

Dejetos

2011-12-18T08:19:00.000-08:00

Ainda a respeito de conselhos de emigração para docentes de desemprego futuro...

Grande raiva grassa na minha classe...em mim não!

Nas minhas ruas de menino portuense costumava dizer-se alto e bom som para estupidez entranhada:

"Só ligo a merda quando estou distraído! " Não estou, nunca estarei com peraltas desta laia.

Depois pense-se no fenómeno: o dejeto saiu num processo de inversão muito comum em político, não pelo peso normal da gravidade em cavidade respetiva, mas numa outra que deveria estar fechada nos sintomas de diarreia mental.

Depois e ainda : como ligar a um fedelho imaturo, inculto, um "quequezito de apartamento" que não sabe, nunca soube o que é trabalhar no duro e suar o pão que o diabo amassou?

Na...Enganam-se os "parvinhos" dos meus colegas que acham que o fedelho imaturo é diferente do grande aldrabão compulsivo!! São levedura-massa fermentada na mesma masseira.

Mas há mais dejetos e um em particular faz-me sorrir tristemente porque vem de um blogue pretensamente de um docente e para a classe docente e que se diz de referência e até unha e carne com o poder instituído. Muito do que é lá escrito é de uma estupenda e magnânima estupidez, quando não de insulto abjeto aos professores. Mas o meu sorriso triste para esses dejetos advém de perceber, com os meus parcos conhecimentos de psiquiatria e análises longas ou curtas, que o individuo que as escreve está mentalmente em desagregação, num processo psicótico que até dói por baixo de algumas coisas que escreve. Conheço um excelente Psicanalista em Boston e até estaria disposto a peditório e tudo para o senhor... É que não sou nada a favor da Psipsiquiatria medicamentosa, pronto!

DÚVIDA POUCO METÓDICA

2011-10-27T09:28:00.000-07:00

Sou apoquentado vai para semanas com uma dúvida que nem dormir me deixa:

Qual a diferença entre um canalha mentiroso patogénico-compulsivo e um garoto aldrabão patológico - progressivo?

Depois de muito ler, de muito programa pesquisar, outra dúvida não me larga:

Porque razão uma tal Socialista Democracia, uma Social Democracia e uma Democracia Cristã se transformaram de mulheres honestas em rameiras decadentes nas mãos de proxenetas políticos sem vergonha?

Depois...depois de muito me rir da incultura política de muito professor (a), ainda me resta perguntar perante o panorama ( talvez por isso o "desestruturado humano e pedagógico" queira acabar com a História) : Duvidam ainda da existência de Classes ? Querem que faça um desenho? Não faço!

Ao que chegaram muitas das democracias europeias! Ao que as deixamos chegar!

Mas pronto, tudo passa, até ao próximo arrebite, à próxima indignaçãozinha, ao próximo desemprego de mobilidade, desde que o nosso não seja, até a um próximo orçamento retificativo que nos levará mais 5 a 10% do salário, até à nossa capitulação para a devida, obrigada e patriamorosa capitalização.

Podeis tirar-me tudo, tirar-nos tudo, porque do vosso vazio d'alma e inteligência nada nos pode alimentar, porque como o Sena dizia no seu "Camões..."

(...)
Nada tereis, mas nada: nem os ossos,
Que um vosso esqueleto há-de ser buscado,
Para passar por meu. E para os outros ladrões,
Iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

Ah! O resto, os comentadores, ex-governantes, economista encartados e sem ela opinion qualquer coisa, politólogos, emerdadores das almas, "martelos" , conselheiros e olheiros, vendedores de banha da cobra, Mirantes Bic-vapouruv, editores de, cobridores de outros tantos, e por aí fora ...façam um favor tremendo a uma raça que muito aprecio, DEIXEM-NOS EM PAZ!

Ya sin pásion, yo no sé para qué sirve mi corazón

2011-10-20T11:02:00.000-07:00

Cantava ela, esse frágil-forte "anjo errante".

Dos cartazes mais inteligentes na marcha da indignação que participei com toda a família : "desliga a Televisão, liga o cérebro" .

Assim seja. Hoje, em legítima defesa, longe do colossal robótico e retardado mental que numericamente nos desfaz contas à vida, afastado do coelhinho pascal que do chocolatinho branco prometido, vai desnudando de mentira em mentira as amêndoas amargas com que nos vai presenteando, longe do "numéricoignorantepedagógico" que de plano açaimado quer rebentar com a escola pública, longe enfim, do "plante que o João garante" que nem planta, nem garante ainda que seja repolho constitucional.

Longe destes medíocres, desta estardalhada de mediocridade política, destes cavalares comentadores picadoras falantes que nos vão furando tímpanos e paciência.

Sim... com Lhasa, com esse apaixonado pássaro-cristal de coração sensível que a vida levou para outras planuras, mas também com Patrick Watson e os Esmerine na sua homenagem-respiração " Snow day for Lhasa" que serve de fundo ao pequeno vídeo. Enfim, com esse livro de poesia tão rasante de beleza e inspirado em Lhasa " Small Song", de Renata Correia Botelho.

SOON THIS SPACE WILL BE TOO SMALL

ela já o sabia e deixou-nos,

na sua lucidez de pássaro,

várias pistas. recolhi por isso

o mais que pude - chuvas e mares

e a melodia verde da minha casa -

a caminho desta caixa,

que em breve será pequena

para tanta ventania.

junto aqui o meu

ao grande eco das colinas,

morro três vezes até traçar

no coração cansado do mundo

a minha rua. há pouco,

quando a terra começava

a correr-me quente nas veias,

disse devagar as três palavras

e tudo aconteceu exactamente como ela canta.

(Renata Correia Botelho)

Estais de Acuerdo? Galopar é preciso

2011-10-14T09:25:00.000-07:00

Enorme serenidade no meio da raiva que vai minando muitos. Fui sempre assim, de contrários. Onde se fervilha, gosto da acalmia, quando se estagna no mar da clama resignada da mediocridade, fervilho eu. Talvez por ser da área, tenho confiança na História, que longe do fim, se encarregará de forma mais ou menos violenta e sangrenta de não os exterminando, pelo menos colocar de diarreia do medo, todos os porcos que através do dinheiro, da exploração, da ditadura mascarada de democracia, esmagam, espezinham o Povo.

As grandes conquistas do Homem democrático e do mundo trabalho, seja o horário, o direito de contestação, o salário justo, a igualdade de direitos e deveres, a justiça, a educação, a saúde, etc, etc sabotadas por um punhado de merdelins políticos com assento “bruxeleante” e parlamentar que manobrados como marionetas pelos grandes e escondidos senhores das finanças e do dinheiro, se atiram ao voto do Povo como garantes e executáveis das vontade desse mesmo Povo.

O voto garante, e quando não garante, atropelam-se Constituições democráticas, mente-se desabridamente, servem-se mais altos senhores pelo medo, pela aceitação bovina de não existirem alternativas. Prometem-se mundos e fundos, o fim das crises, o felicidade ao virar da esquina, sabendo os responsáveis políticos que ao fim dessa mesma esquina se encontra o gangue da escroqueria internacional do capital e da escravatura, sem rosto e alma.

Um verdadeiro asco este governo, na mesma linha do nojo magnífico que foram os governos PS. E não sei porquê, perante as medidas anunciadas pelo “coelhinho pascal” naquele estilo de “tirar o chocolatinho que ia com a vovozinha ao circo”, imediatamente lembrei-me de dois poemas de Rafael Alberti. Aliás, um não me larga, (e emociona-me dito pelo poeta e cantado pelo Paco Ibanez) sempre que vejo esses inertes humanos e políticos que são Sarkozi,. Merkel, Zapatero, Papandreau e afins. São dois poemas datados? Como se a grande poesia pudesse ser datada!?

A sua mensagem intrínseca perdura como na Guerra-Civil espanhola, ou nos anos 40. É preciso mesmo “Galopar “,hasta enterrarlos en el mar “, é preciso mesmo lutar num imenso mar europeu, para mandar estes miseráveis para a cofragem dos paraísos fiscais. É que não podemos estar de acordo, pois se o estamos ou sentimos, então…”estáis todos de acuerdo con la muerte”.

Declaração de interesses desnecessária a quem foi lendo o meu blogue ao longo dos anos: não sou comunista, nem radical de esquerda, sou Cristão, e quero que vá à bardamerda quem cataloga um ser humano pela ideologia política, religiosa, cultural ou outra. Sou Homem em legítima defesa, comprometido com a humanidade/desumanidade do mundo e isso basta.

Estáis de Acuerdo
( Rafael Alberti)

Es más,

estáis de acuerdo con los asesinos,

con los jueces,

con los legajos turbios de los ministerios,

con esa bala que de pronto puede hacernos morder el sabor de las piedras

o esas celdas oscuras de humedad y de oprobio

donde los cuerpos más útiles se refuerzan o mueren.

Estáis de acuerdo,,

aunque a veces algunos de vosotros pretendáis ignorarlo.

¿Qué son esos silencios

esas caras de tempestad oculta,

reprimida,

cuando el mantel se abre ante nosotros lo mismo que un insulto,

igual que una limosna que nos ata a vuestro pobre pensamiento,

a vuestra bolsa despreciable siempre pendiente en vuestros ojos?

Estáis,

estáis de acuerdo.

No pretendáis negarlo.

Es inútil.

Hay que huir,

que desprenderse de ese tronco podrido,

de esa raiz comida de gusanos

y rodar a distancia de vosotros para poder haceros frente

y exterminaros confundiéndonos con los que hicieron vuestras fábricas,

labraron vuestras tierras,

agonizaron en vuestros dominios.

Porque es cierto que estáis,

que estáis todos de acuerdo con la muerte.

A Galopar

(Rafael Alberti)

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras,
Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, al sol y a la luna.

A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar !
A corazòn suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo,
caballo de espuma
A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar !

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo
que la tierra es tuya.

A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar !