ESTA MISÉRIA de "HOMUNCULUS" QUE NOS CERCA

Das maiores misérias da História Portuguesa recente ou menos recente.

Um governo inacreditável talvez só comparável a alguns excrementícios da 1ª República. Um Ministro das Finanças de uma incompetência que consegue meter medo à incompetência, um Primeiro, que é de primeiro só deve ter a falta de inteligência, ou se quisermos uma "coisa" nascida abortivamente de uma juventude partidária já fedorenta e anquilosada de o não ser, um Ministro entre o crápula, o feirante "aciganado", o maricas aparaltado que gosta de apalpar "à falsa fé", uma nova ministra das finanças que só pode ter sido de um livro de pano da Majora, estilo Srª Repinau, sem vergonha nem na cara nem no corpo todo, uns moedas e rosalinos estilo pin e pon, e sobretudo, a desgraça de um presidente que tirando o corta-fitas Tomás, é o pior presidente da História da República Portuguesa. Uma desgraça para um povo que teve a honra de ter um Teófilo Braga, um Manuel de Arriaga, um Bernardino Machado,  um Manuel Teixeira Gomes, um Eanes, homens de coragem e sobretudo os primeiros, de elevado nível humano e cultural , para agora ter um homem que nem falar sabe, que dá erros de escola primária, que "come com a boca cheia", que nem sabe distinguir os Man e os More dosThomas, que invoca o nome da senhora de Fátima em vão e sobretudo de uma incultura profunda que magoa. Em que boçalidade, em que analfabetismo se enredou um povo para eleger uma figura destas para o mais alto magistrado da minha nação?

 Não, o envelhecimento e alguma senilidade já à esquina não podem explicar tudo.

Uma desgraça para o Meu País, principalmente porque um "Nenuco"  rosa, crescido noutra casinha de bonecas de juventude partidária, se aprestará para enterrar o que enterrado vai ficando.

Cavaco,Sócrates, Coelho, Seguro,  um quarteto que só podia ter existido em livros de terror, ou BD, mas tornaram-se figuras reais de uma peça trágico-cómica num imenso palco minado de térmitas em que se transformou o meu Portugal.

Os comentadores, os ex ministeriáveis de qualquer coisa, sejam os Coutos, os "Caudilhos", os Macedos,  os SIC Ferreirras, o coiso da  Neves que se diz economista e tem muita graça de biquinhos de pés a ofertar-se para o governo, o apocaliptico e gráfico Medina, e todos os subprodutos "Migueis de Vanconcelos" que nos procuram vender a banha da cobra do inevitável, da submissão acocorada, esses não passam mesmo disso, subprodutos do meu país, e desses não reza, nem rezará a História. Decrépito circo em que se movem, que nem crianças convencem já. 

Assim o Meu País, um País que teve um Sá de Miranda que os "manjou" a todos, mesmo no final do séxculo XV e primeiras décadas do XVI. Atual como hoje: Encaixa como uma luva nessa paixão assolapada ou se quiserem "encornada" Passos-Portas, mas podem colocar a sergurar o véu o fastasminha Gaspar que eu não me importo.

" Quem joga onde engano vai

Em vão corre e torna atrás,

Em vão sobre a face cai:

Mal hajam as graças más

De que tanto engano sai! "

(...)

"Mas, depois, que lhe fazemos?

Pode ser, pode não ser, 

Adiante o saberemos:

Estamos um pouco a ver,

Cai-lhes o rebuço e vemos"

(...)

"Um que por outro se vende

Lança a pedra e a mão esconde.

O dano longe se estende.

Aquele a quem dói entende:

Com sós suspiros responde"

Como ouvi há dois dias num restaurante: a voz simples do Povo e do Porto, sem rebuços, nem vergonhas a referir-se ao trio ou quateto: São uns BADALHOCOS!

Eu mais eduquês, traduzo: Que não são nada higiénicos, lá isso não são!  Mas saberão eles lá isso?! Não sabem! 

Peixe podre nunca cheirou mal ao peixeiro!

José Luis Sampedro

Faleceu um Grande Humanista e um Grande economista.

A entrevista abaixo prova-o e ao mesmo tempo abre-nos portas de esperança. De forma simples está lá tudo, sobretudo a necessidade da educação, do espírito crítico, do abrir os olhos das pessoas contra o obscurantismo, a lavagem cerebral a que nos querem condenar.

Dizia Sampredo :

“Há dois tipos de economistas: os que trabalham para enriquecer os mais ricos e os que trabalham para empobrecer os pobres”

Esta frase simples na aparência diz quase tudo. Percebemos nela de que lado da barreira está o retardado mental que nos disfinancia, o careca, que nascido de lado nenhum e sem crista nos tem aparecido como paladino de coisa nenhuma numa ignorância confrangedora da História, da sociologia, das ciências humanas em geral - burro até dizer chega, mas quase guru económico da Direita, mas tamém um Lourenço qualquer que de "camelo" tem muito e de economista pouco, que vendedor de banha da cobra em programas da manhã ou da tarde, de cozinha ao futebol arrota vómitos do próprio vómito que é! Aliás percebe-se ao ouvir Sampedro, porque razão este projeto sem bossas, queria extinguir os Professores de História que não servem para nada! Nem para lhe cavalgar as bossas!?  que até podiam ser as trombas!

Mas podia continuar com os senis incontinentes verbais que ministros da tal economia e finanças contribuiram para o arruniar o país, ou foram, como Sampedro afirma,  agentes priviligiados da globalização que não foi mais do que a submissão do poder político aos Impérios económicos e financeiros.

Cobardes, empobrecedores de pobres, traidores do meu país, alguns deles. Mas a História lá se encarregar de lhes mostrar o fio condutor, nem que seja pela extinção dos "CAMELOS ECONÓMICOS"

Paz a à alma deste grande Homem. A ele uma vela acesa em minha casa;  à dita de "Ferro"... temos pena, mas para quem  apoiou Pinochet, o Apartheid , etc, etc, o céu pode esperar, o inferno está alí já ao virar do infinito.

BOBOS, MOMOS: Temos pena!

Com tempo de sobra para aprender a Grândola como deve ser, embora lhe vá ser complicado palavras como fraternidade , o Povo é quem mais ordena , até porque acabaram as Novas Oportunidades.

Feliz? Claro! Triste, também! Direi mais, saudoso de uma saudade que por o ser já me põe melancólico. Vou ter pena de não continuar a ver e ouvir os dislates, a ronceirice, o típico português que apesar de governamentavél, de fato e gravata de luxo, continua a meter a unhaca entre os dentes, a coçar o dito cujo publicamente, ou a cuspir para o chão! Tenho pena desta personagem, juro! 

Como na idade Média, todas as cortes precisavam de um bobo, de um momo, alguém que sabendo segredos de alcofa, de traições castelares,  os guardava bem guardados, fazendo rir a maralha. Um bobo que me vai fazer falta, porque sempre o vi  ridículo,  colorido, carregado de guizos e histriónico como todos os bobos deveriam ser. Não há bobo agora, apenas e só mentecaptos vestidos de seriedade.

Não foi um cromo, não foi uma anedota, foi muito mais: a essência da própria anedota, a anedota desnudada. Boçal, rasteiro, reptilizado, mas sobretudo de uma ignorância, de uma incultura que mesmo com outros boçais na parada, ele conseguia trocar o passo e sobressair!

Tenho pena, vou ter saudades: precisava do sujeito para me rir a bandeiras desfraldadas, ou para catarse em centro de alvo de setas. Que vai ser de mim agora? A Rainha de Inglaterra de Belém? Na...ainda não estou de dieta! O Rabit ( entre as pernas) , o retardado mentoliphtos que nem com "Cerebrum" lá vai? O génio que acha que se deve decorar os Lusíadas, mesmo sem nada perceber do decoranço e que isso sim é ser não eduquês? O lambreta empenado que não faz, não diz, não pensa do capacete?

Uma tristeza este abandono. Tinha tanto para dar! Tantas momices para fazer, tanta criatividade para nos divertir, e deixa-nos assim? orfãos, completamente desolados, descampados em seca relva? Muito injusto, muito mal agradecido! Quase um povo inteiro a achar-lhe graça, a perceber entre a alma de um homem e um pacote de flocos, a diferença pode ser no brinde, e o homem sempre me pareceu daqueles brindes de pacote, ou do ovo Kinder, sem surpresa, às peças, para montar, para alegrar a criançada nacional!

Sinceramente triste, derrotado. É injusto! E tem razão sim senhor: a História há-de julgá-lo, e sabendo nada de História, o bobo  pelo menos dois heróis tem: O Conde Andeiro e Miguel de Vasconcelos! A História julgou-os sim senhor: quando defenestrados : não tinham aprendido a voar !

Triste sim, senhor, até porque o outro bobo-momo da corte anterior era ainda mais miserável, roasado, mesmo com licenciatura em momices e tudo! Foi despedido, mas continua a mando real, ou a medo de outros a ciciar meia dúzia de enormidades. Livrou-se da masmorra e da reforma, e agora tem ambições, depois do regresso "ensorbonado" em nevoeiro do seu amado e televiso Sebastião, mesmo que cadáver.

Foi sempre assim, bobo morto-bobo posto! Agora virá outro, talvez contratado dos confins da bobolândia, ou talvez, das cavernas geladas da "comentarice" política! Ou não, e acabou-se o banquete por assalto ao castelo e tudo!

Esperança...ou talvez não! Talvez a Rainha de Inglaterra resolva o problema, deixando o pão-de-ló e mudando para a bola de carne de Lamego! Ou talvez os obrigue a todos a ler a Utopia do Thomas Man! Podemos pedir "More"?

Tenho pena, estou triste. E como sempre que estou triste quando caem bobos,  vou ler um livro do Alberto Pimenta: "Discurso do F.D.P" .

Estou como uns pobres de Espírito de um blogue: Um abraço, bobo! Sim! Com alcatrão e penas!

Agora a sério: na minha tristeza a dedicatória de um poema

              Frio Olhar

Visíveis as sombras pendiam no escuro do canto.

(É uma falsa caixa de felicidade, a luz reluzente

Coroa-lhe a cabeça engelhada.)

A iguana de frio olhar humano.

José Emílio-Nelson, A Visão do Antigo

Suini...Culturas

Para já em legítima defesa, declaro que estudei, tirei um curso e tenho um licenciatura com disciplinas e tudo e realizada em dias de semana!

 

Confesso que já na minha entradota idade vi de tudo, por exemplo:

 

Ou por exemplo:

  

Ou mesmo o mais inacreditável:

 

O que nunca tinha assistido ( e aprende-se sempre nesta vida!) era um da espécie a grunhir a Grândola do Zeca, chiando que parecia ir para a matança!

Que pena a UE ter proibido certas tradições tão portuguesas. 

E outra vez em legítima defesa declaro que sou um fã incondicional desta espécie!

Vai pastar (não estudar!) ó desta espécie!

"ANJO EMPRESTADO" - Cristina Magalhães

Cristina Magalhães. É minha colega na Escola. Professora de Português. Tinha uma ideia vaga da colega num programa de TV que vislumbrei no tic-tac do zapping, outra colega alertou-me para o livro. Comprei-o, li de assentada, depois outra e outra vez repisei algumas passagens.

 

Dizer o quê? Lembro-me de uma divertida introdução de Vernon Sproxton a um livro que muito amo "Mister God, This is Anna" de Fynn, em que ele divide os livros em três categorias: os Bons, os Indiferentes e os Maus, todavia, inventa uma categoria nova que apelida de "Livros Ah!", os quais entre outras vantagens dão a impressão de criar novos horizontes, novos sentidos de respiração, em vez de os encerrar, de os regularizar.

 

Talvez o livro da Cristina seja isso, um livro "Ah!", ou talvez não, não sei. Sei que não é um livro de planura, de lugar-comum, embora o seja de uma caminhada entre alturas quase vertiginosas e planícies desconcertantes em que por vezes não se descortina o fim. Um livro de plenitude de procura, de questionamento, de perdição para o encontro.

 

Um livro belíssimo? Nem a isso sei responder. Um livro com uma humanidade em gente que mais que comover, cria raízes, cria portos de valer a pena. E não é fácil lê-lo, apesar da escrita, essa sim, de grande beleza formal, da autora. Apenas um livro tão, tão poderoso, que só pode ter sido escrito pela força remanescente da fragilidade que talvez seja essa que salve.

 

Na dor mais magoada e profunda quase mineralógica, nunca um copo pode ficar meio cheio ou meio vazio. Há que bebe-lo até á evaporação da última gota que nem sequer nos consegue chegar aos lábios para sempre insaciados. Talvez a Cristina tivesse de escrever este livro, talvez por terapia, por testemunho, ou talvez por nada disto, talvez Ela como Mãe fosse inscrita pela palavra que como muito bem afirma, nem precisa de ser dita para "carregar o dia" ( Eugénio).

 

O que a Cristina escreve, para mim "É", foi, e a tal palavra escrita andou no seu mistério de inscrição a bailar cá dentro, sem meças pedir, com a força agreste dolorosa do grito incontido, mas também o sopro leve, etéreo ligeiramente ensolarado da esperança pena leve que nos acaricia. Por vezes, em determinadas passagens, aragem aresta cortante que me feria, como noutras, poente caloroso de fim de tarde que me serenou. No fim, uma paz enorme, uma ternura imensa de valer a pena andar por cá, de perceber que em mares revoltos, muitas vezes um pequeno grande escaler que é o Amor - salva.

 

Não, não vou dizer que percebi isto ou aquilo, porque o caminho entre a "imaginação de" e a realidade sentida é quase sideral. Posso dizer que ao lê-la imaginei algumas vezes o seu Golghota doloroso, a sua luta pessoal, o seu Getsêmani que jardim não foi, como noutras pressenti uma música quase adagio molto affettuoso de uma melodia belíssima que é o Diogo e o Diogo é Lindo. Não sei.

 

Sei que ao findar a leitura do seu livro instintivamente lembrei-me do início de um poema de Nuno Higino: "As mães sobem uma escada até ao céu,/sobem e descem a escada longa dos filhos;/as mães olham para cima, firmam as mãos na escada/e pensam com os olhos./Ficam de pé-morrem de pé/se for preciso-a pensar nas estrelas. (...) "

 

Recebi este livro no horizonte recolhido de mim, porque a Cristina o deu de mãos abertas de Humanidade. Talvez egoísta da minha parte, mas lê-lo, deu-me uma tranquilidade de maré vaza, que bem vou precisando neste ligeiro plano inclinado que quero continuar a percorrer em serenidade. Na última página, aquela sensação de perceber que vale a pena andar aqui, que ainda me falta tanto para "ser humano em gente", para me convencer que os caminhos D´ Ele são mesmo ínvios por mais que os tentemos transformar em retas.

 

O Título do livro é sublime e dolorosamente belo, compreendo-o, mas depois de chegar ao fim do livro, instintivamente pressenti um Quarteto..."Anjos Entrelaçados" e não explico porquê, porque só  lendo.

 

Depois estas minhas palavras aninhadas (nem sequer poema) para este Quarteto :

Anjos,

Inomináveis serespalavras

aves migratórias que partindo ficam

qual o sentido das aves?

Encosto o ouvido ao chão

Pressinto o peso invisível das asas

Intacto o mistério.                                                                               ( AV)

LÊDO IVO

Morreu Lêdo Ivo. Foi no dia 23 de Dezembro em Espanha. Tinha 88 anos. Morreu um Poeta imenso da grandiosa literatura brasileira. O costume português: aqui e ali um notícia quase escondida num ou noutro jornal, um quase alheamento generalizado dos blogues, as TV mais interessadas nos seus "degredos caseiros" , telenovelas,  "onze contra onze", cozinha esfomeada "Michelin", ou manhãs para velhinhos ou velhinhos amanhecidos, nada de coisa nenhuma.  

Acendi uma vela a Lêdo Ivo, como sempre o faço cá em casa quando morre um Poeta. Amado cá da Tribo, conhecido pela sua poesia e, ironia das ironias, a sua obra a ser neste momento objeto de trabalho de Mestrado por parte da minha filha mais velha, Lêdo Ivo teve uma entrada tardia na minha biblioteca que não no meu conhecimento de alguns dos seus belíssimos poemas.

Na estante, praticamente a única obra do Poeta publicada em Portugal com data de Maio de 2012 (!!)  "Antologia Poética"com apresentação e selecção de Albano Martins, das Edições Afrontamento, que foi pelos meus tribalistas sorvida a golos cálidos e saborosos.

A mim, não chegou. Uma antologia é uma antologia ao gosto de quem escolhe, mesmo sendo um grande poeta português a ter o gosto de escolher,  por isso, a necessidade de passar quase duas semanas com as quase 1100 páginas da sua "Poesia Completa 1940-2004" da Braskem – Topbooks.

E, nada que a antologia não me tivesse sussurrado: dos maiores poetas de língua portuguesa do século XX-XXI, na mesma galeria onde assentam arraiais um Oswald de Andrade. Drummond, Bandeira, Cecília, Mário de Andrade, Mário Quintana, Murilo Mendes, Vinicius, João Cabral de Melo Neto, Ferreira Gullar, Manoel de Barros, Nejar, e... e...

Sobre a sua poesia não me interessa teorizar neste momento. Adoro o seu humor fino, o estilo irónico e cáustico, a crítica social e política por inteira e revestido de fina inteligência sensível e poética, a sua profunda metafísica trazida pela alquimia da palavra poética a uma simplicidade desarmante, mas sobretudo, amo em Lêdo Ivo, na sua poesia, essa imensa maré de ternura que a invade, um gosto pelo mel essencial da vida que nos obriga a vivê-la por vivida.

Morreu Lêdo Ivo, mas parece-me estar a vê-lo neste preciso momento nas escadas do poema. Respira cansado de quase nonagenário, silencioso (ele que adorava falar, conversar) mas de sorriso rasgado, olha-me nas entrelinhas da sua "Eternidade Premeditada":

A ETERNIDADE PREMEDITADA

Isto será a eternidade:

um incessante subir de escadas.

E sempre estarás no começo da escadaria

muito embora todos os dias sejam degraus.

Deus, porque fizeste a eternidade?

Porque nos obrigas a subir tantas escadas?

Mas podia pegar nesta maravilha de poema e dedicá-lo com todo o carinho e afago possível a esse retardado mental e amorfo cultural que nos desfinancia, só mudando o título de magnata para o óbvio do cargo:

A UM MAGNATA

   

Faça amor de dia.

 Guarde a noite para

dormir e sonhar.

Faça a rosa espessa

 fremir no mormaço

le o poço secreto

Ícobrir-se de orvalho.

Fature milhões

sem sair de um quarto:

os milhões da vida

que os bancos não guardam.

 Não se desperdice

 cativo ao trabalho.

 Lembre-se: suor

 mole em vida dura

 cava sepultura.

  Rompa com o seu sócio

  e jogue na cesta

  as letras de câmbio.

  Cultive o seu ócio

  e beije, na sombra,

  o pistilo ardente

  da rosa em sigilo.

  Se quer evitar

  o câncer e o enfarte,

  siga o meu conselho:

  não se mate no

  trabalho ou negócio.

  Arranje uma dona.

  Um pregão na Bolsa

 não vale o sussurro

de uma namorada.

Se quer lucro certo

invista no amor.

Mas - meu bom calhorda! -

não cometa excessos.

Matéria de sexo

requer parcimônia.

A poupança é tudo.

Com a bem-amada

faça o amor correio

(papai-e-mamãe,

mamãe-e-papai)

como antigamente

nos tempos das valsas

e dos candelabros

quando não havia

sequestros de jatos

e de diplomatas.

Ah! Ditosos tempos

sem Freud e sem Marx.

Os computadores?

São uns mentirosos.

Produtividade?

Não creia em lorotas.

Não perca o seu tempo.

E ar refrigerado

Só dá resfriado...

Não caia no conto

da tecnologia.

Fuja desta lepra

chamada dinheiro

que só dá prejuízo

e aborrecimentos.

Seja um homem prático.

Faça amor de dia.

Como podia dedicar este a um papagaio de corda e ossudo cerebral que só sabe repetir " Ai-Aguentam, Aguentam!"

O BANQUEIRO

 Pensa o banqueiro

 na catedral

 ao dar seu óbulo

 dominical:

 "Quem dá a Deus

 empresta aos pobres".

Como podia dedicar aos que prezam a vida, o sonho, aos que se dedicam a essa beleza comovente que enfarta os nossos olhos mas que recusamos ver por medo de cegueira, quando nem nos apercebemos que cegos vamos estando. 

   MINHA PÁTRIA

Minha pátria não é a língua portuguesa.

Nenhuma língua é a pátria.

Minha pátria é a terra mole e peganhenta onde nasci

e o vento que sopra em Maceió.

São os caranguejos que correm na lama dos mangues

e o oceano cujas ondas continuam molhando os meus pés

                                       '[quando sonho.

Minha pátria são os morcegos suspensos no forro das igrejas

                                                  [carcomidas,

os loucos que dançam ao entardecer no hospício junto ao mar,

e o céu encurvado pelas constelações.

Minha pátria são os apitos dos navios

e o farol no alto da colina.

Minha pátria é a mão do mendigo na manhã radiosa.

São os estaleiros apodrecidos

e os cemitérios marinhos onde os meus ancestrais tuberculosos

                                 [e impaludados não param de

                                 [tossir e tremer nas noites frias

e o cheiro de açúcar nos armazéns portuários

e as tainhas que se debatem nas redes dos pescadores

e as résteas de cebola enrodilhadas na treva

e a chuva que caí sobre os currais de peixe.

A língua de que me utilizo não é e nunca íoi a minha pátria.

Nenhuma língua enganosa é a pátria.

Ela serve apenas para que eu celebre a minha grande e

                                     [pobre pátria muda,

minha pátria dísentérica e desdentada, sem gramática

                                       [e sem dicionário,

minha pátria sem língua e sem palavras.

OS POEMAS

 É meu corpo que escreve os meus poemas.

  Minha alma é a sucursal de minha mão.

 As palavras me buscam no silêncio.

Palavras são estrelas que reclamam

 o papel branco: céu, constelação.

AMOR

Pouso a minha mão

na tua espádua:

e a noite se muda

em alvorada.

No mar passam navios

vagabundos:

haverei de levar-te

ao fim do mundo.

Um pássaro canta

seu canto de pássaro.

E dia ou é noite?

Jamais saberemos.

Luz e sombra unidas

na eterna aliança.

O TRABALHADOR

    

Sofrido e mal pago

 assim vou e venho

 entre lusco e fusco.

 Pelo meu trabalho

 só recebo vento,

 salário de sal.

 Minha mão estendo

 para a luz do dia

 que me fere os olhos.

E nada recolho

que tudo é ilusão

de espuma entre abrolhos.

Na trilha do dia

vou de parceria

com a escuridão.

 

 

CONDIÇÃO PARA ACEITAR

       

Que a morte me lembre

 um mar transparente,

 só assim a aceito:

 silêncio final

 dentro de meu peito,

 perfeição de vagas

  brancas e caladas,

  paisagem abolida

  no horizonte raso

  do mar sem coqueiros,

  vazio do mundo

  após a palavra

   que quis dizer tudo

   e não disse nada.